Tanto sentimiento enlatado

como una epidemia hambrienta de víctimas,

tantos ojos y tan pocos paisajes

me recuerdan que no fuimos lo suficientemente grandes.

(y yo ya no te veo).

Tanta cámara robando sonrisas

me hacen pensar
que necesitan

analizar

al adversario

para poder destruirlo después.

Aguijones descontrolados

después de dolerte.

mal de ojo en la saliva

del que no da las buenas noches.

Y la guerra sigue

pero los cañones ya no se oyen

y tu cajón sigue abierto

más vacío que la nada.

Y tú ya no me oyes,
ya no me lees
por eso estas letras ya hace mucho que no gritan.

Tu mirada un arma de doble filo
que si quemaba antes imagínate ahora.
he descubierto
que el hielo puede incendiar,
también un cuerpo
y no dejar rastro, no dejar cenizas ni estampas de santos.

Los médicos también son personas

las enfermedades también son personas

todo lo que duele

y lo que cura.

El borracho y la cerveza

culpándose

y yo que sigo queriendo matarte a tragos

matarme a tragos.

Cualquier día volaremos entre recuerdos

como partículas desintegrándose entre cañonazos

nuestras últimas voluntades incumplidas, mentirosas, suicidas

porque nunca creí en los finales contigo

y lo último que quise de ti siempre fue que apretaras el gatillo

aunque no lo supe hasta que te vi marchar

y ni si quiera volviste a rematarme.

Elegí la enfermedad crónica por la pereza de volver a nacer.

Algún día despertaremos entre sudores

y  no seremos más que enredaderas en los talones del otro

una de esas heridas que no se cierran

la ceniza del último cigarro

esparcida

donde tu me pidas.

supercalifragilistico pero no espialidoso.

Bonita,

cuando me veo con tus ojos

cuando me miras bonita

y deseo por un instante que nunca te duermas

y luego cuando te duermes que ojalá no te despiertes.

Bonita,

encontrar siempre algo de chocolate blanco en tu cesta de la compra

esconderlo rápido para no compartir

para que nada te guste más que yo

para no tener que darte ni un trocito

para poder mirarte mientras me lo como.

Bonita sin que me lo tengas que decir todos los días

aunque todos los días te lo pregunte.

Bonita cuando finjo que salto por el balcón

y tu finges que no debería hacerlo.

Bonita

cuando me encuentras desangrando mi pasado

y me ayudas a reanimarlo aunque te joda

no haberme hecho tú todas las heridas.

Bonita

cuando te lo pregunto y me contestas bonita.

Bonita cuando me creo todas tus mentiras.

Dicen que vida solo hay una

que aproveches al máximo

que seas feliz.

Mientras veo como se escapa un domingo

y otro

que nunca quise atrapar

y que tampoco le pedí a nadie.

Dicen que vida

solo hay una

y yo me siento a esperar

algo

que no va a llegar

y que tampoco le pedí

a nadie.

y la vida y yo

que tenemos una relación

estrictamente profesional

nos aguantamos por cortesía

y por costumbre

como esos matrimonios después

de 20 años

o las personas normales

a los abstemios

o los miembros de algún

absurdo club de lectura

que no han pedido ser quien son

y a pesar de todo

 agradecen

(yo simplemente trato

de no quejarme).

y el tiempo y la vida y los agujeros negros y los ovnis y las películas de Woody Allen y todo eso que nunca entiendo

pasa

y no me afecta porque vida sólo hay una

sé que después

gracias a dios

no voy a poder echarla de menos.

Escribir algo con sentido. Apresar ideas. Oprimir conceptos. Que la libertad sea algo tan teórico que nos cueste trabajo aprenderlo de memoria. El espacio incomprendido entre todo este tiempo es lo que nos acabará matando. El tiempo, por lo menos, no vuelve, pero tu sigues aquí, con todo ese cansancio en los ojos y tus buenas intenciones. Pero tu sigues aquí aunque quisieras marcharte, entretenido, quizás, aburrido a veces. Y la locura convencional que se te permite es lo que te ata libre. Y los halagos, y el buen tiempo, y los trabajos aceptables, las relaciones estables, las bromas faciles, las teorías comprensibles, las personas simples, y  todo aquello que no te mata son las peores cadenas. El sexo con desconocidos o la falta completa de sexo, la complicidad en unos ojos  que no son con los que sueñas, los problemas que no has podido descifrar, los poemas que jamás escribirás. Eso es lo eterno. Y la felicidad vuela. Y tú no sabes donde ponerte para pararla.

Cómo se borra el cansancio

a qué le sabe a la bilis mi garganta

cómo sobrevivir al tiempo si estoy muriendo a cada tecla que pulso

¿me estoy leyendo morir?

cómo no acudir puntualmente a esta autodestrucción programada

si estoy tan cómoda que podría vivir en ella.

toma, te regalo mis ojeras.

decir palabras al azar sin dejar de pensar en tu nombre

sin saber siquiera como te llaman tus amigos

El sin sentido

De los signos de puntuación

La cobardía de las letras

que no son nada

unas sin otras.

La tiranía de las letras

y esta especie de síndrome de Estocolmo

de los oprimidos.

Lee a trasluz

Esta radiografía.

Come.