Para no dejar de creer en los casis.

Vomitaríamos hasta la bilis con tal de echar el puto vacío que ha colonizado nuestro estómago y no nos deja dormir. Y no se trata de miedo a lo desconocido es, tal vez, la cara más triste de la verdad, la certeza de saber exactamente lo que pasará mañana. Y pasado. Hablo de llegar tan alto como siempre creímos que llegaríamos y poner la bandera en el punto exacto donde nos señala el plano que hemos seguido a rajatabla desde que empezaron a creer en nosotros. Dejadnos hacer se nos da tan mal que hemos optado por desechar todo los ladrillos que nuestras manos no puedan alinear perfectos. Todas las dudas y los posibles a la puta basura, no vaya a ser que no sean, que nos desvíen del camino. Y que nos guste. Consiste en que se nos vea seguros de lo que hacemos sin estar muy seguros de por qué lo hacemos, en amar solamente lo que podemos tener, en volar todo lo alto que el techo nos permita. Vamos a colocarnos el nudo de la garganta a modo de corbata. Que se nos encuentre guapos, joder, y no se note que nos falta el aire. Y no, estoy segura de que no tenemos miedo al fracaso porque, a pesar de todo, ni siquiera nos sentimos ganadores. Tenemos más miedo de que un desconocido nos sonría en medio de una tormenta, o nos sujete el pelo mientras la echamos patéticamente en algún bar, o de que escuche todas las tonterías que somos capaces de decir cuando no queremos irnos a dormir porque preferimos soñar, o de que nos agarre la mano cuando nos tiramos al hoyo con ladrillos a los lados perfectamente alineados que hemos construido. Tenemos miedo porque no es lo normal, porque nos preparan para todo, menos para ser felices.

No sé si me entendéis. No sé muy bien si me entiendo. La humanidad es un asco, estoy casi segura.

Ya nadie nos pregunta cuándo queremos hacernos mayores.

Salgo corriendo cada vez que se mueve el segundero

pero nunca llego a ninguna parte

y hay mil partes de mi

buscándose entre ellas,

ilusas,

para intentar encajar y arreglarse

sin preguntarme si quiera

qué se siente estando rota.

Son como notas musicales que suenan desafinadas

sólo cuando se encuentran en el mismo pentagrama

pero que se ponen de acuerdo

para cantarte

cuando no puedes oírlas.

No puedes juzgarme cuando te sonría

sólo porque te vuelva a engañar,

los dos sabemos que tenemos esa estúpida manía

de querernos entre escombros

y deshechos.
De sentarnos a disfrutar del paisaje

al borde del precipicio
que con tanto esfuerzo hemos construido
destruyendo todo lo que había delante.
De intentarlo cuando hemos perdido
todos los papeles
y no encontramos un sitio
donde escribir el final.
De desafiar al destino como a la madre

que nunca vamos a obedecer

porque creería que nos conoce.

Y ya no podríamos decir eso de
“Me voy a cambiar el mundo,

no me esperes despierta”,

ni culparla cuando nos equivocamos

porque no nos lo dijo.

No puedes pretender que me entienda

ni obligarme a intentarlo.

Que hay que estar muy loca para no volverse idiota

y muy idiota para no enemistarse

con la loca del espejo.

Todo el mundo mirando a las estrellas

pero nadie sabe

que se ponen para vernos desde arriba.

Y se ponen.
Así que no te atrevas a decirme que son bonitas

si nunca nos has podido ver desde esa altura

haciendo subir la marea.

Ya no me escribo como antes,

desvarío y sufro las consecuencias

de los sicarios que me mandas

en forma de recuerdos.

Ya no te mueves como antes, cariño,

pero me miras a los ojos cuando te corres

y veo todo tu miedo vestido de camuflaje
escondiéndose entre tu verde y tu verdad.
Miedo de que pueda desaparecer
porque de pronto has comprendido
que
sí
que
existe
la
magia.

Y yo sonrío

creyéndome tiempo

que se va

y ya no vuelve.

Ya no me escribo como antes.

Es porque cada vez me gusto menos

y los versos se me escapan de las manos

como niños que no quieren ser mayores.

Siento que cada vez me arañan menos las letras

y esquivo los cuchillos que me lanzo sin moverme

porque no me quiero dar.

Es que me agarro con las uñas a las piernas de cualquiera

que me jure que puede volar

para no acabar con vértigos

en mi propio cielo.

Que rompo espejos

para no tener que deberle nada a nadie

si las cosas salen bien.

Y me tiro de cabeza en el primer asalto

para que me veáis 

tan perdida y tan de todos

-Como el verso hijo de puta

que huye de los límites del papel

porque le parece un terreno

diminuto para su grandeza-

Y que sintáis envidia.

Y rabia.

Es como si la inspiración se hubiera largado

para que sonría

y no pudiera dejar de agradecérselo

echándola de menos.