Que no te vean siendo.

Que no te vean con los ojos ardiendo

mirar constantemente por ventanas

que has acabado abriendo a base de tropezones.

No les cuentes nunca lo de escapar

ni que en el futuro que te tienen planeado

o te consumes como una cerilla

o acabas prendiéndole fuego

 a todo.

Jamás les digas que no necesitas sus trofeos

para sentirte un ganador

ni que la única bandera por la que matarías

son mis braguitas colgando del pomo de tu puerta.

Nunca levantes el tono

que uno de tus rugidos

puede ensordecer al mundo

y sentirse incomprendido

sólo es el principio de una deuda

que la soledad se encargaría de saldar.

Que no se enteren de que dejaste

de temer a las alturas

cuando por fin conseguiste romper

el techo de espigas

que ellos se habían encargado de construir

bajo tu cielo.

Te dirán que los soñadores

despiertan antes del primer asalto

y tendrás miedo

de volver a dormir.

Que no te vean llorar como un niño cuando me pierdas.

Que no te vean ser mejor.

Que no te vean. 

Supongo que el título que mejor le va es gracias.

Lloro por tus manos, joder.

Que tienen callos de tanto sujetarme

y sangre de cortes de luchar contra alguien

que pide a gritos que la dejes caer.

Es por esos malditos ojos

que declaran la guerra a todos los espejos del mundo

haciendo de mi reflejo poesía

y no miedo y pena

que es lo que siento cuando me miro en cualquier otro.

Es porque tu corazón lleva todos los arañazos

que debería llevar tu espalda

y aun así haces de ellos bolsillos

y guardas cada momento que pasamos juntos

como reliquias de las que no quieres desprenderte

Nunca.

Así que

me niego a darte las gracias.

Porque no puedo evitar odiarte

cuando haces acrobacias con mis miedos

y acunas mis demonios

como si se trataran de niños

que sólo quieren jugar a ser mayores

y  se cansan

al minuto.

Que, entre tú y yo,

no soporto esa estúpida manía

de deshacer la horca que yo misma hago

con el nudo de mi garganta

cuando por fin voy a saltar.

No entiendo que no pares de perdonarme

si juras que matarías a todo aquel

que me hiciera daño.

Que te odio, a veces, con toda mi alma

por quererme con toda la tuya

cuando sólo busco cualquier respuesta fuera de tono,

un enfado, un grito,

para que el equilibrio de una absurda balanza

me haga sentir un poco mejor.

Y ahora que lo sabes, mi vida

tengo que confesarte que lo que más odio

es no tener ni puta idea                                                              

de cómo agradecerte todo esto.

Estamos hasta el cuello, amor.

Y si te dijera que la noche no es oscura

que puedo ver con nitidez el borde del precipicio

del que por fin voy a saltar.

Que si tanto te entristece que este ciega

es porque te gustaría verme como yo.

Desnuda.

Que es verdad que he cambiado,

Y si ya no soy la misma

es porque sueño un poco más alto

y cuando caigo me empapo de tristeza

hasta correrme con cada letra

que me haga recordar que estoy

maravillosamente jodida.

Que es verdad lo que me dices

De que mis ojos no tienen la misma luz,

Me di cuenta cuando dejaste de verla

Porque empezó a cegarte.

Y si hay algo que te jode de esta historia

Es que las cicatrices no me quedan nada mal.
Que ardo como quien lo ha perdido todo.

Y no dejo de brillar.

Se llama miedo y lo tienes justo en frente.

Tenemos tanto miedo de sentir que nos reímos de aquellos que admiten que lo hacen. Que empapan en saliva el interior del mecanismo de una pistola y solos mueren con el sonido ahogado de sus disparos. Que afinan su mirada hacia un medio mucho más cambiante e inestable que el sitio en el que vivimos y el vapor ardiente de los impulsos dificulta su visión más que la niebla o el humo de los coches. Tenemos tanto miedo de existir que nos escondemos entre la multitud disfrazados de monotonía y de rutina. Siendo reflejo. Reflejando. Fingiendo buscar ese brillo en los ojos de algún clon que nos asegure que somos nosotros cuando lo único que ansiamos encontrar es un agujero por el que poder caer sin ser vistos. Yo ni siquiera me busco, por miedo a encontrarme en una de vuestras estúpidas etiquetas. Por miedo a sentirme cómoda delante de un espejo. Miedo a no querer volar, a estar conforme con mi pequeña parcela de cielo financiada a treinta años. Miedo a no mirar siquiera para arriba. A que me pesen las alas por no tener cojones suficientes para arrancármelas aun sabiendo que nunca tendré el valor de usarlas y llamar Dios a cada puto salto que de.